Carta oberta al meu lladre

Senyor o senyora lladre,

Li escric perquè escriure sempre m'ha servit per a desfogar-me, una manera de treure del meu cap tots els pensaments que em molesten i m'impedeixen passar pàgina, una teràpia.

T'escric per expressar tota la frustració que el teu comportament m'ha produït. M'ha posat de manifest les regles que no he complert, les indicacions que no he respectat. Un cúmul de circumstàncies han fet que em saltés les normes de conducta que jo mateix m'havia imposat com a mètode per evitar que em robessin. La meva feina de motxiller no l'he feta bé i en pateixo les conseqüències.

Al principi va ser una sensació de nuesa; sense la meva bossa em sento despullat. Després va ser una sensació més potent d'invalidesa, com si m'haguessin extirpat una part de mi; sense la meva càmera de fotos és com si em faltés una mà, un ull, la meva visió del món. Una tortura interna s'apodera de mi, unes ganes de fer-me mal per l'error comès, imperdonables accions que mai fins ara s'havien produït, o això crec, i mai més es produiran.

Cara lliçó la que pago, no tant pel valor econòmic de l'ordinador i les càmeres, com pel valor sentimental de documents escrits durant molt de temps, música recopilada al llarg dels anys i fotografies i vídeos d'aquests darrers mesos. Feina i records que se'n van en deu minuts de distracció, deu minuts de feina mal feta i comportament irresponsable.

Finalment, em cago en la mare que et va parir i en tota la teva família. D'alguna manera havia d'acabar, gran malparit.

Atentament,


Pol


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Señor o señora ladrón,

Le escribo porque escribir siempre me ha servido para desahogarme, una manera de sacar de mi cabeza todos los pensamientos que me molestan y me impiden pasar página, una terapia.

Te escribo para expresar toda la frustración que tu comportamiento me ha producido. Me ha puesto de manifiesto las reglas que no he cumplido, las indicaciones que no he respetado. Un cúmulo de circunstancias han hecho que me saltara las normas de conducta que yo mismo me había impuesto como método para evitar que me robaran. Mi trabajo de mochilero no lo he hecho bien y sufro las consecuencias.

Al principio fue una sensación de desnudez; sin mi bolsa me siento desguarnecido. Después fue una sensación más potente de invalidez, como si me hubieran extirpado una parte de mí; sin mi cámara de fotos es cómo si me faltara una mano, un ojo, mi visión del mundo. Una tortura interna se apodera de mí, unas ganas de hacerme daño por el error cometido, imperdonables acciones que nunca hasta ahora se habían producido, o eso creo, y nunca más se producirán.

Cara lección la que pago, no tanto por el valor económico del ordenador y las cámaras, como por el valor sentimental de documentos escritos durante mucho tiempo, música recopilada a lo largo de los años y fotografías y vídeos de estos últimos meses. Trabajo y recuerdos que se van en diez minutos de distracción, diez minutos de trabajo mal hecho y comportamiento irresponsable.

Finalmente, me cago en la madre que te parió y en toda tu familia. De alguna manera tenía que acabar, maldito bastardo.

Atentamente,


Pol